Sinfonía.

Eran tantas mentiras, envueltas en un mundo de verdades.
Son tantos enigmas, dispuestos a convertirse en respuesta.
Serán una ilimitada cantidad de lágrimas, hechas gotas de lluvia.


Será su cuerpo, su mirar, su cabello, su sentir, su pasión, su soñar, su inocencia, su vivir. Era segmentos de un sueño que ansiaba habitar, que ansiaba leer, que ansiaba saber.


Fue un sueño lucrativo, un vicio hecho tinta en mis letras, atardeceres constantes cuyo rastros de belleza rebosaban sobre mi sol. Tú, eras el "eso" que le faltaba a mi "Yo" para abastecerse, para completarse, para desfilar sentidos bajo un cielo hecho estrellas que se alcanzan sin el tacto.

Prometí que serías la constante sinfonía que daría vientos a mis cuerdas, armonías a mis letras, serías el compás que determina el ritmo relativo a un instrumento que se basa en el roce que provocan nuestros cuerpos, un instrumento de pieles. Serás aire entre el jazz que mi saxofón recita, serás el braile que leo para tocar mi guitarra, serás epístolas hechas verso que se entrelazaran junto a los pasos de que dan mis dedos sobre éste piano.


Fuiste musa, narrando Sentimientos mudos, que gritan un te amo al cielo.
Eres canto, que a rimas mata, para no morir en versos.
Serás vida, que a lágrimas de tinta, en oleo retrata su silencio.